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No tiene mérito que el viento trate de remedar tu perfume, Ni tiene sentido que el vuelo de los pájaros traten de ayudarlo. Como tampoco, que la luna oculte su brillo para disimular tu ausencia, Ni que el sol escape tras las nubes, tratando de justificarla. Como jamás esperaría que una plegaria me diera consuelo, Así, jamás te rogaría que vuelvas, cuando ni siquiera te has ido. La distancia entre nosotros no se mide como habitualmente, Sino, en cuánto a que tu calor ya no me despierta por las mañanas. Sé que algo de culpa me cabe por no intentar retenerte, Pero, y eso también lo sé, tú no hiciste nada para que yo te retuviese. El amor no es tanto las vanas promesas que brotan en noches de encanto, Es, la complicidad que las almas de los enamorados ejercen. Amar no es pedir disculpas, ni atropellarse por hacer algún regalo, No es ni siquiera recordar aniversarios, o complacer sin tener ganas. Amar es algo que está más allá de la bruma de los abalorios, Es ese puente te

La rosa no es bella porque es una flor, sino porque florece, y al hacerlo me recuerda tu amor, que extraño muchas veces. En su renacer captura todo el sol, aunque estuviera rodeada de mieses, y me cautiva como lo hizo tu candor, que tu recuerdo lejano no me ofrece. Nada podrá explicarme tu rencor, ese que mi alma no merece. No tendré nunca la ventura de tu fulgor, como nadie, la fortuna de llorar su propia muerte. La rosa no es bella porque es una flor, sino porque florece, y remeda en mis manos tu temblor, cuando el vuelo de un pájaro la estremece. Dante Roberto Salatino

Hace 164 años, cuando Freud llegó a este mundo, en una villa cercana a Viena, el Ethos , o la forma de vida en el seno de una familia judía, a mediados del s.XIX, tenía prefigurado para el mayor de seis hermanos vivos, el mejor y más preciado de los destinos. Aspiraba, desde niño, ser un héroe como Anibal; alguien poderoso, más que un triunfador en el terreno de la intelectualidad. Tal vez, la presión cultural y sobre todo moral, imperantes mientras transcurrían sus jóvenes años, conspiraran en su designio. Su genio no despertó, sino tardíamente. Su fortaleza, y a la vez, impuesta debilidad moral, obraron el conjuro de su aparente apatía hacia lo personal. Creyó haber edificado, desde chico, una muralla que lo protegería en su camino de vida, contra la inexorable muerte, pero, fue su preocupación por ella la que le empujó, a sus 64 años, a escribir "Más allá del principio del placer", en donde nos noticia de que todo en nuestra vida es una lucha sin cuartel entre la puls

Me resisto a emprender la pesada cuesta que se tiende entre tus ojos y mi corazón. Evado los reclamos de mis sentidos, por el solo hecho de que al acercarme a ti no envilezcan. Traslado mis sueños trasnochados a un prado sin flores, para que el desánimo los atesore. Derramo lágrimas de amargura, para que tu sonrisa, ya lejana, no termine por borrarse. Imagino tus cabellos rubios de sol y estrellas, como la primera vez que te vi, Aquellos que ausentes de mis manos, y sin recordada presencia, siguen alimentando mis esperanzas. Qué decir de las distancias, si ni siquiera he emprendido viaje alguno. Cómo explicar la desazón, si tu ausencia fue la constante en nuestro camino invisible. Lo único que recuerdan mis manos, es un beso furtivo en su dorso, y un palpitar desbordado. Cómo volar hasta tus ojos, ese remanso del destino que me fue negado por, vaya a saber que designio. Respiro porque el aire es imprescindible, pero está como ausente al no traer hasta mí tu arom